PYRAMIDES ET ZIGGOURATS EN CHANTIER
- Mais qu’est-ce qui se passe ici ?
On entend des ouvriers qui travaillent dans les entrailles de l’édifice. On entend leurs burins qui taillent dans le calcaire de Tourah. Des ouvriers et surtout des scribes. Taillant des Hiéroglyphes. Ou des signes lapidaires compagnoniques. Ou des tablettes en cunéiforme. De temps en temps le temps s’arrête. Ils font une pause. Et se racontent des histoires bataves où il est question de sud-moluquois défoncés détournant des trains dans la campagne. Les trois rois-mages passent dans le paysage...
- Mais où sommes nous donc ?
Les hymnes se mélangent. Un cheval islandais fougueux caracole en hennissant au milieu de cette foule bigarrée. Un orphéon fait péter ses cuivres. Les incas raclent leurs poumons rugueux pour pleurer sur Jerusalem et leurs flûtes en sont toutes ébréchées. Et les scribes n’en continuent pas moins de tailler la pierre en chantant. Les évangiles là, s’écrivent de travers. Et le Dieu Râ s’enrage. Les égyptiens virent les hébreux rebelles. Et leurs brebis bêlent à faire péter les décibels. Et l’Architecte de l’Univers, lui, se marre. Du merdier qu’il a foutu. Total Kheops ! Le gros boxon, on vous dit !
- La vie, en somme ?
Oui, mais il fallait bien mettre toutes ces histoires quelque part ? Ces ruades. Ces bricolages. Ces échafaudages. Ces tentatives. Ces esquisses et ces esquives. Un cabinet des curiosités...
- Bon débarras !
Oui, bon débat, Râ !
